2 + 2

... igual a 4. Os 4 ricos anos do meu blog.

'Por não poder viver a história da minha vida, decidi escrevê-la.'

= Os Livros =
A minha paixão para este ano.

Foram muitos os romances que tive em mãos. Pude viver mil casos amorosos sem trair nenhum. Amando eternamente cada um deles; sem ciúmes; sem obrigações; voltando a eles ao simples toque da vontade. Mas certa sempre que a narrativa estava completa no fim do livro. Sem acrescentos.
Por tudo o que me fazem rir e chorar. Pelas ilimitadas asas da imaginação quando forma as imagens das personagens. Quando os escritores me dão a liberdade de as fazer minhas: posso pô-las mais gordas, mais sorridentes, menos simpáticas... com a certeza que ninguém me vai dizer que não são assim. Porque os livros também são essa pátria da pura liberdade.
São letras. Cheiros. Páginas.
São o sítio onde se guarda uma folha de Outono, um recado, uma fotografia e tantas gargalhadas. São o lugar onde eu e a minha mãe e o meu pai vivemos de cada vez que nos contávamos histórias de embalar.
São melhores amigos. Melhores amantes. Melhores educadores. Grandes professores.
Mimo. Afago da alma. Estalo na alma. Paixão e calma. Biblioteca. Murmúrio de tempo e templo de silêncio.
Os livros. Essa realidade mágica que nos permite a partilha a dois tempos. Eu que li. Tu que leste. Também leste? Gostaste? E aquela parte em que ela parte e ele - de olhos triste - sim, essa? É linda... e eis que os olhos se encontram e percebem que se eu li e tu leste e gostaste - sim, dessa parte - então...
Sem eles este blog não faria sentido - por tantas citações que lhes roubei e por tantos destinos que lhes encontrei na minha vida.
Sem eles eu não faria sentido...

Também por isso passaram quatro anos. Olhando para trás passou tão pouco. Vivos, ainda, todos os motivos que me levaram a este canto. E outros tantos que nesta estrada foram surgindo. Não sei se já voou ou se ainda é um filho agarrado às minhas saias... mas gosto dele como um pedaço de mim que se animou.

E gosto de vocês. Como gosto!

Parabéns.

Tropeçavas nos astros desastrada Quase não tínhamos livros em casa E a cidade não tinha livraria Mas os livros que em nossa vida entraram São como a radiação de um corpo negro Apontando pra a expansão do Universo Porque a frase, o conceito, o enredo, o verso (E, sem dúvida, sobretudo o verso) É o que pode lançar mundos no mundo. Tropeçavas nos astros desastrada Sem saber que a ventura e a desventura Dessa estrada que vai do nada ao nada São livros e o luar contra a cultura. Os livros são objetos transcendentes Mas podemos amá-los do amor táctil Que votamos aos maços de cigarro Domá-los, cultivá-los em aquários, Em estantes, gaiolas, em fogueiras Ou lançá-los pra fora das janelas (Talvez isso nos livre de lançarmo-nos) Ou ­ o que é muito pior ­ por odiarmo-los Podemos simplesmente escrever um: Encher de vãs palavras muitas páginas E de mais confusão as prateleiras. Tropeçavas nos astros desastrada Mas pra mim foste a estrela entre as estrelas.

Caetano Veloso | Livros