... ao terceiro aniversário do meu blog*
A paixão que escolho para este ano é a fotografia.
Não... desiludam-se. Não é a super máquina fotográfica com que se tiram super fotos e muitas fotos hoje em dia.
É a fotografia.
A cicatriz.
O registo do feixe de luz que foi expressão, sorriso, birra. Que foi um lugar, um tempo, um cheiro. A fotografia que fica para lá do papel. A memória de quem lá esteve e de quem a tirou. A ânsia do resultado em jeito impresso. O formato. A cor. O preto-e-branco. A Polaroid, a Lomo, a Reflex ou só a primeira. Aquela dos passeios da escola e dos rolos encravados. Aquela reencontrada em álbuns e em gavetas que ficarão para sempre por organizar. Aquela em que não podias tocar com os dedos para não estragar. As do projector na parede da máquina de slides trazida de Andorra num ritual de arrumar os tarecos para ver aparecer a parede branca e as fotografias. Aquela dos meus pais na Praia da Rocha, e depois casados, e eu na barriga, e os primeiros sinais de independência quando enchi o meu quarto das minhas fotografias.
Aquela que quis tirar tantas vezes com medo que o momento passasse e eu não me lembrasse. E aquela que estragou a magia do momento.
Três anos passados.
Nas minhas mãos a cicatriz da queda retratada numa fotografia. Aprendi a gostar das cicatrizes na minha mão da mesma forma que gosto das imagens que elas marcam.
Aprendi a transformar as cicatrizes em adereço, motivo mais para dois dedos de conversa.
Sempre que olho as minhas mãos elas estão lá a contar histórias: com ecos e músicas e lugares. São como uma fotografia impressa no papel das minhas mãos.
Maravilhoso encontro do olhar!
Não... desiludam-se. Não é a super máquina fotográfica com que se tiram super fotos e muitas fotos hoje em dia.
É a fotografia.
A cicatriz.
O registo do feixe de luz que foi expressão, sorriso, birra. Que foi um lugar, um tempo, um cheiro. A fotografia que fica para lá do papel. A memória de quem lá esteve e de quem a tirou. A ânsia do resultado em jeito impresso. O formato. A cor. O preto-e-branco. A Polaroid, a Lomo, a Reflex ou só a primeira. Aquela dos passeios da escola e dos rolos encravados. Aquela reencontrada em álbuns e em gavetas que ficarão para sempre por organizar. Aquela em que não podias tocar com os dedos para não estragar. As do projector na parede da máquina de slides trazida de Andorra num ritual de arrumar os tarecos para ver aparecer a parede branca e as fotografias. Aquela dos meus pais na Praia da Rocha, e depois casados, e eu na barriga, e os primeiros sinais de independência quando enchi o meu quarto das minhas fotografias.
Aquela que quis tirar tantas vezes com medo que o momento passasse e eu não me lembrasse. E aquela que estragou a magia do momento.
Três anos passados.
Nas minhas mãos a cicatriz da queda retratada numa fotografia. Aprendi a gostar das cicatrizes na minha mão da mesma forma que gosto das imagens que elas marcam.
Aprendi a transformar as cicatrizes em adereço, motivo mais para dois dedos de conversa.
Sempre que olho as minhas mãos elas estão lá a contar histórias: com ecos e músicas e lugares. São como uma fotografia impressa no papel das minhas mãos.
Maravilhoso encontro do olhar!
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